Juegos mentales 1/2

El martes pasado sufrí un accidente pequeño pero doloroso: me desgarré. Y con tristeza confieso que no me desgarré corriendo una maratón a beneficio; me desgarré por estar escribiendo mal sentada, durante muchas horas, en las sillas de madera de algún bar de mala muerte.

Desgarrarse es tan doloroso y humillante que ni siquiera me pude poner de malhumor. En vez de enojarme con el destino o maldecir mi suerte, sólo podía repetir “dios mío ayudame” como un disco rayado, mientras mimarido llamaba un médico a domicilio. Un papelón.

Cinco horas más tarde, cuando el médico vino, me recetó una semana de reposo, unas pastillas con corticoides y el uso de una almohadilla eléctrica que mi gata se empeñó en acaparar cada vez que me levanté para ir al baño. Una semana entera. En la cama. Sin poder girar, ni doblar, ni pararme, ni alcanzar el teléfono sola. “Al menos no me voy a pelear” pensé. Pero por supuesto, me equivoqué.

Los primeros días traté de aprovechar para escribir, pero no pude. Estaba tan incómoda que no podía concentrarme en nada que no fuera sufrir. Ni siquiera podía leer porque no lograba distraerme y cuando lo lograba, giraba o me movía y me volvía a doler. Así que probé bajando algunas películas o series que no había visto, pero la verdad es que en esta época del año no hay nada nuevo para ver y lo poco que hay, ya lo vi.

Así que, desmoralizada y dolida, incapacitada para leer, para escribir, para cocinar, para hacer jardinería, para ver series y para cualquier otra tarea, yo, Carolina, hice lo más bajo que puede caer un adulto en toda su vida: me bajé un jueguito de pc.

No hay nada que deteste más que la imagen de una persona grande con cara de estúpido en la Playstation. Es algo que me deprime y me genera un rechazo casi tan grande como los bebés con vincha. Me da un asco negro ver a un huevón de treinta años, que debiera estar trabajando, estudiando o leyendo, concentrado en juntar maderita o en armar un equipo de fútbol con muñequitos en una pantalla. Me parecen todos imbéciles, perdedores, gente profundamente idiota. Pero no porque yo me sienta una persona superior que sólo dedica su tiempo a las artes nobles, sino por lo contrario. Me da asco porque si caigo en la tentación, si me dejo llevar por la desidia y la procrastinación soy igual que ellos. Me dan asco porque reflejan, implacables, lo peor de mí.

Sin embargo, en este caso, obligada a estar en cama por una semana, sentí que mi situación era tan precaria que ameritaba jugar. Y con algunas excusas inverosímiles y una gran cuota de autoindulgencia, luego de quince años sin tocar esa peste virtual, sucumbí a las mieles de la pereza y me inscribí en un juego de estrategia online.

Empecé tímidamente, sin que mimarido me viera, juntando adobe y cereal, construyendo cuarteles, formando imperanos y legionarios, saqueando a algún vecino. Más tarde fundé una segunda aldea, investigué las catapultas, hice mis primeros ataques grandes y me uní a una alianza de guerreros. Hasta leí tutoriales y foros convencida de que jugar un rato por día no era tan grave, pero me equivoqué. Previsiblemente (un poco por culpa de mi adicción y otro poco por culpa de que la serie Army Wives era demasiado mala) dos días después era Ministro de reclutamiento de una alianza de cincuenta miembros y estaba prendida como un ternero a la teta. Y claro, ahí empezaron los problemas.

El primer mensaje que me llegó, lo confundí con un error. Tenía unas letras al azar y no decía más nada. “ei alloy e baca” decía. Pero al rato me llegó otro “huuuuuuuu vola amarilla” y otro parecido que despertó, sin querer, un malhumor que estaba dormido, debajo del intenso dolor.

Confundida por las pastillas, en un estado de amabilidad absurdo, le contesté qué podía hacer por él.

No veía algo tan mal escrito desde que bajé unos subtítulos de Seinfeld que decían “Yerry” en todas las líneas, pero traté de sobreponerme. Supuse que lo estaban atacando y calculé que por “bajito” se refería a que tenía una aldea pequeña y que “180 jente” eran 180 soldados.  Igualmente insistí con que escribiera bien. No le costaba nada y a mí me llevaba más trabajo entender lo que decía que ayudarlo con los ataques.

Pero no le importó y me mandó este:

Y finalmente pasó lo que no quería que pasara. Leí “bese” y perdí la paciencia.

Continuará…